Лето умерло,  августом врет календарь
Но душа уже мокнет дождями,
И все чаще и чаще закатную даль
Закрывает морозными днями.

И змеятся узоры зимы по стеклу
Что меня отделило от лета,
Не разбить мне его и зову я весну
Только что-то не слышно ответа...

> Rif Robin
    Мартовский Рыцарь