azul

Jorge Lucio de Campos

René Magritte. A lenda dos séculos, 1948.

RETRATO DE DORA MAAR

a Pablo Picasso

Nunca pensei em ti mais do que permite

um abraço triste em fond rouge

que o vento rasga quando passa

indefinível, embora se o receba com seus

textos de ar e ambivalência e se vá

rumo ao que não creio que sequer

exista um pouco, quando o espelho não decifra

muito aquém do que, ao contrário, claro e

denso, te aprisiona em mim

CONSTRUÇÃO DE ESPAÇO-FORÇA

a Ljubov Popova

Na imagem que se

foi, como eu avivo

o espaço enfeitiçado

o núcleo asmático

dos termos que não

falam, nada dizem

mas germinam -

mesmo se não

quero, como

lavro meu desejo

na pelagem fácil

da metáfora?

SANATÓRIO

a Edward Kienholz

Ao falar, digo

pouco: nunca

disse que diria

O que revolve

em mim nem

nome tem -

não tem preço

o que se abre

quando embaço

um vidro inteiro

Só fiordes

em mim, um

temor que

me atropela

se me dispo

e finjo estar

num sanatório

Talvez seja o

que eu mereço:

o nome que

me deram

e que não

tenho -

a sentença

colada

nos lábios

os papéis

amassados

do bolso

O tempo que

não escoa e

coagula

Os olhos que

necrosam

insones

A mudez de

Deus que

não importa

Nela estalam

coisas que

desouço -

o futuro que

as janelas

entreabrem -

outras marcas

de anzol

e pecado

Pois bem:

num salto

é que me

ponho, já

sem pés e

estilo: a

barba por

fazer, o

cabelo em

desalinho

face às águas

que, imagino

tomarão o

quarto a

qualquer

hora

Inferência pura

que me torna

uma etapa de

mim mesmo

inatingida -

inacabado

não sou do

meu tempo

não sou

minha poesia

VARIAÇÃO DE CUBOS INCOMPLETOS

a Sol LeWitt

Olhos que não

deixo de vestir

o quanto posso

- o inverso de

um buquê de

crisântemos

em mim

encaixado

como a boa

língua que

tornei leitura

(em parte

alguma)

depurada

A INCERTEZA DO POETA

a Giorgio De Chirico

Afinal, o que

me espreita

aqui tão preso

à gravidade

de meus ossos -

à forquilha de

minha aura

turbulenta?

Sensação que

arde e purifica

: a de que algo

te observa lá

de fora, com

dois olhos

tão famintos

de habitar -

e que rumina

a tua pele

numa regra

só imposta

por quem

goza, apenas

goza no

olhar

O que era

fora fica

dentro e o

que era

dentro a

si retorna

e vem

de vez

de novo

fora

INSULA DULCAMARA

a Paul Klee

Uma junção sugere redes, desdobradas por cima, foscas por baixo, em que se destacam faixas e cânulas.

No entanto, nela cresce, no sépia dominante, uma corcova cujos tons se isolam e, aberrantes, dão no que seja um prazer carnal.

Não se sabe por que, mas carece de anagramas que lhe trariam um júbilo de cinco ou seis ou, mesmo, três quartos de polegada.

BIBLIOTECA VERMELHA No. 1

a Laurie Simmons

Envernizaram-no, o que não impede que ranhuras se avivem em seus arabescos, onde tudo é um só mosaico em voz baixa.

Os passantes o imaginam sem as lentes e arriscam adivinhar o que veriam aqueles olhos que, por um minuto, parecem pensar, prenhes de segredos.

Como foi dito, há muito a reler no busto que não vê, mas, se o fizesse, não diria, indefectível à nossa inocência curiosa.

BIBLIOTECA VERMELHA No. 2

a Laurie Simmons

Nem cabe mudá-lo de lugar. Na cela monacal em que, à noite, a biblioteca se transforma, ele não reclama, embora sua coluna até se canse, naquela pose ascética, de quem aguarda que abram a porta e o surpreendam, alojado e sonolento, à esquerda dos que entram.

É tão vasta a mudez do recinto que chegam a esquecê-lo. Suas listras se arrepiam, de modo a parecerem o que não são. Se isso, porém, não preocupa, é melhor ter prudência. Talvez colocá-lo à frente. Quem sabe afagá-lo um pouco. Insuflá-lo com um spot atravessado.

HORÓSCOPO

a Marcel Jean

Somos forças que promovem a vida. Ninguém se importa, é claro, com isso. O mundo não se revela, mesmo assim.

Sem rumo definido, cada segundo é um divertimento, um plano-seqüência, uma sereia, um vulcão, uma máscara boa.

A chuva dita rudezas a quem passa. As superfícies tendem a trincar. Uma mosca se esconde entre as ruínas.

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