"Ты — потаскуха, сука, блядь!", —

Кричит он, брызгая слюнями,

От гнева красный... "Твою мать!", —

И дальше теми же словами.

Похоже, он не джентльмен,

По мне, так это очевидно.

Он сам кузнец своих проблем.

Вы скажете: "Должно быть стыдно

Ему, мерзавцу, подлецу...

Бывают в этом мире хамы,

Вот бы по жирному лицу

Пройтись как следует ногами!"

Друзья, но он не виноват:

Атакам нервным он подвержен.

Внутри его клокочет Ад,

Который колет, рубит, режет!

Не в силах удержать себя,

В дальнейшем сам и сожалеет.

А дети вслед кричат: "Свинья!"

И смотрят, как он зеленеет.

"Ублюдки маленькие, мразь!", —

Он, снова заводясь, бормочет.

И, сызнова разгорячась,

Жену опять угробить хочет.

Его б, конечно, пожалеть

За это нервное уродство.

Но как, скажите, заиметь

Души такое благородство?