Poesia por Dante Amerisi
Las diez cuartillas
Mi alma está llena de todas esas cosas
que nunca supe abandonar
y de aquellas que no quisieron desprenderse de mi
El río en el que fluyo es el mismo de antes
sólo que esta vez es más profundo
Mientras me dirijo al mar navegando contra corriente
veo que la vida es fácil y difícil a la vez
La musa esta dormida
sumida en la más profunda y remota intimidad:
en mi corazón
Hoy es domingo
mas yo voy aventando palabras al viento
y me veo como un capitán en un barco desierto
que navega a la deriva de su propia voluntad
Soy el que tendrá que hundiese junto con la nave
de sus propias convicciones
Al fin y al cabo ¿el viaje es hacia alguna parte?
Sólo aspiro a salir de la niebla que cubre
los horizontes de mi destino.
Voy despacio
La vela se rompió cuando quise atarla al mástil
No ha sido como mis convicciones
que han resistido mayores tensiones
Ellas son de otro material
Sin embargo aquí voy cayendo horizontalmente
diluyéndome en un líquido cotidiano y predestinado
pues soy el poeta desempleado
que se obstina en vivir de tiempo completo
a pesar de que mis lectores son de medio turno
(aunque siempre insisten
en cobrarme la jornada entera y aun más
a veces hasta algunas horas extra)
Diez cuartillas nada más
sólo diez cuartillas y ya estás del otro lado
¡Eres un poeta! ¿o no?
¿De que sirve entonces tanto desvelo?
Aunque puede que realmente no sea yo un poeta
Tal vez solo un explorador existencial
cuya gestalt es una media luna
~"Recuerda que ahí estarán los poetas"~ me digo
~"Los que hablan y visten como poetas"~
Y ¿que tal si me presento con mis ropas de explorador existencial…?
¿Como me mirarán entonces?
Tal vez mi silla esté aguardándome justo ahí
entre las sillas de dos poetas:
un calvo prematuro en chaqueta de piel
tal vez a mi derecha
quien no dejará de preguntarse si me habré equivocado de reunión
a mi izquierda una mujer de ojos grandes
cuyas posaderas harán que su humanidad
desborde sobre la silla en que estará sentada
Puede ser…
Me mirarán con sus ojos de poetas
esperando a que abra la boca y diga algo poético
Yo avanzaré hasta llegar a mi silla mi fortaleza.
Me sentaré y entonces miraré a todos y diré:
"Mi atavismo es tan solo aparente
Estoy tan lejos de ustedes como yo de mi
No vine a quedarme callado
pues la introspección es un lugar tan cercano como la ausencia
Mas mis palabras siempre hablan dentro de mi
por lo tanto he llegado
y para probarlo es que estoy aquí"
Y puede ser que al momento alguien dijera:
"¡Bienvenido entonces compañero!"
Y entonces seré parte del clan
Y así como hay clubes y asociaciones
cuyos miembros se reúnen por un fin común
así seremos nosotros por lo menos durante una semana
Una semana llena de poetas
Por supuesto el tiempo estará presente
con todos esos minutos y segundos en sus bolsillos
Será un despilfarrador ¡como siempre!
Si uno tuviera las monedas de esa acuñadura…. otra cosa seria
El anuncio era tan claro como podía ser:
"Se invita a los poetas del estado a enviar
una selección de su trabajo en diez cuartillas
con tema y forma libres etcétera etcétera"
Lo que nunca ha sido claro es lo de la "selección de su trabajo"
Me he apresurado al escritorio buscando mis trabajos
dispuesto a seleccionarlos
"Aquí están las nueve cuartillas que hice anteayer
aquí las once del mes pasado
Tal vez pueda sumar las cuatro que hice el viernes
con la seis que quedaron de un trabajo que originalmente tenia diez"
Busqué y busqué y no encontré por ningún lado
un trabajo en diez cuartillas.
(en realidad encontré uno
pero lo escondí de inmediato)
Así que me senté al escritorio y tomé pluma y papel
Por supuesto se que la frase debería ser :
"…y tomé lápiz y papel…"
¡Pero ya nadie hace eso! Por lo menos yo no
Es más cómodo tomar una buena pluma
y hacer bolita el papel
para tirarlo a la basura si algo sale mal
que fingir que uno usa el lápiz
y que luego se devuelve a borrar las pifias
(aunque es más dramático fingir
que uno no se equivoca)
En fin me propuse escribir algo en diez cuartillas
más que nada por el vicio de escribir
cuya adición jamás he podido superar
(es curioso siempre me he preguntado
el porque existen asociaciones
de alcohólicos anónimos de neuróticos anónimos
pero nunca de escritores anónimos
¡Y vaya que si los habemos!)
Las palabras brotaban del bolígrafo
como si estuviera derramando tinta
así es que tuve que frenar
a aquella desbocada e inerte criatura
mi corcel de metal de sangre azul
mi queridísima pluma
Y es que lo difícil no es escribir sino decidir
que palabras permitirás que se queden
finalmente en el papel
A veces todas quieren estar pero no ¡hoy no…!
Hoy solo deben ser diez cuartillas
así es que vamos contándolas
Una vez de acuerdo conmigo mismo
he procedido a elegir el tema y la forma
(afortunadamente son libres)
Y ahí estaba yo atado a mi silla
esperando entrar a una cárcel de diez cuartillas
buscando tema y forma libres
La fortuna me sonrío de nuevo
cuando el tema empezó a tomar forma
Me liberé…
De inmediato se me ocurrió pensar
en como sería si la poesía no se midiera en cuartillas
Tal vez podría ser en metros o en palabras por centímetro cuadrado
en litros por densidad de sentimientos e ideas
o en tiempo relativo de lectura etc
Si tan solo hubiera una manera de medir
el impacto emocional
tal vez seria una medida adecuada
El aviso podría ser así:
"Se invita a los poetas del estado a enviar una selección de su trabajo
sobre poesía de alto impacto emocional etcétera."
De cualquier manera la forma es libre
y esto nos predispone a que encontraremos cosas como:
Sábanas blancas de virginal belleza
sirven de lienzo para pintarte un cuadro
mas sólo con sexo sudor y sangre
se esbozarán paisajes de tu pureza
cuando esta ya no lo sea más...
O puede ser que encontremos palabras extraviadas
como flotando en una atmósfera enrarecida por ellas mismas:
Luz
Muerte
Dame motivos
Dime secretos
Eterna metamorfosis…
Como si no hubiera sido suficiente
el uso indiscriminado de estas palabras
por poetas y escritores de todos los tiempos
Cada vez que existe este abuso recurrente
estas palabras se convierten en víctimas
de violación literaria
¡Es literalmente un incesto!
Aunque por eso el poeta es poeta si no
¡seria un santo!
pues la poesía será siempre su pecado y penitencia
Aunque también hay quienes toman la pluma
como si fuera un auto deportivo
sumergiendo el acelerador hasta el fondo
El resultado es lo que podría esperarse
del acto de guiar un automóvil:
que su poesía esta escrita en momentos con la cabeza
en momentos con las manos
y en momentos con los pies
Si acaso mis diez cuartillas no resultan demasiado cáusticas
para el refinado intelecto de la comisión calificadora
entonces probablemente en estos instantes
mis compañeros poetas se verán acosados o agredidos o intimidados
o quizá hasta "tocados" por las líneas que hoy escribo en estos espacios
Si no entonces sólo ocurrirá que mi silla
se sentirá un poco nostálgica y añorante
aunque solo sea por aquella parte de mi
que no acudirá
para ponerse en contacto con ella en esta ocasión
Debo pensar que ya a estas alturas del presente escrito
el lector estará preguntándose que coño
me mueve a escribir semejante apócrifo
(o sea un escrito que seguramente no surge por dictado divino)
La intención está sospechosamente velada.
¿Que oscuras intenciones tendrá este tipo
que se dice ser poeta
para hablar así de la sagrada poesía?
¡Pues ninguna!
Yo mismo acepto haber recurrido
a los abusos del idioma
a la empalagosa dulzura de la cursilería
al dadaísmo y al automatismo literario
me he sorprendido apuñalando mi cuaderno
con el filo de mi pluma
he dedicado a mis lectores el delicioso placer de hablar solo sobre mi
aun a expensas de su sometimiento
He pretendido ser ególatra
(aunque modestamente)
he usado el papel como vendaje
para contener el flujo de mi palabrerío
que se derrama como sangre cuando tengo una pena
(o que simulo tenerla)
inclusive he osado penetrar en esos antros de perdición intelectual
visitados por unos cuantos seres
tan extraños como yo
y que son vulgarmente llamados "cafés" o "tertulias"
Así pues ¿que negras intenciones tendré yo para atreverme a hablar así?
Sobre todo a riesgo de perder la oportunidad
de sumarme al grupo de los elegidos
que tendrán el privilegio de compartir toda una semana con poetas
y hablando de poesía
Es muy sencillo: la vida es tan cotidiana
y las regiones nímbico-poéticas se han alejado tanto de ella
que la gente teme al esnobismo creado alrededor de los intelectuales
La única alternativa es aceptar
que la poesía existe en toda actividad humana
¡Como quisiera que hubiese espacios en la poesía
para todos aquellos que la hacen a diario
y que no se ufanan constantemente de ser poetas!
Los dramas verdaderos de las personas que
silenciosamente hacen poesía de sus vidas
como la afanadora el albañil
el repartidor de periódico
el ama de casa el maestro el limpia vidrios
y toda esa gente que escribe con sus días
innumerables cuartillas y capítulos enteros
de una poesía anónima
Solo nos queda entonces reírnos un poco de nosotros mismos
los autoproclamados "poetas"
y reconocer la deuda que tenemos con la sociedad
que es la que trabaja mientras nosotros
los poetas
nos dedicamos a observarla
para tomar un poco de aquí y otro poco de allá
a fin de crear nuestra poesía
Todo estriba en la capacidad que podamos tener
para no tomarnos tan en serio
para detener un poco la marcha
y darnos cuenta de que el caudal poético
se alimenta de varias vertientes
no solo de la nuestra y sobre todo
de que la vida se nos presenta
tan amable como nosotros queramos verla
Estas son pues con toda la libertad
de tema y forma
mis diez cuartillas