Das Telefon klingelte. Ich halte das nicht länger aus. Ich werde wohl zu meiner Mutter ziehen. Eine Krise kam vorbei, aber sie normalisierte sich recht schnell. Kein Grund die Nerven zu verlieren, und das zerbrochene Geschirr extra wieder zusammenzukleben. Das wäre doch nicht nötig gewesen. Das Telefon klingelte. Jetzt bedränge ich dich. Die Schwingen waren klebrig und schwarz und flappten gegen den blutroten Nachthimmel, der erwartungsschwanger nach Tod und Leidenschaft lechzte. Die Spannweite betrug gut vierhundertsechsundneunzig Meter, rekordverdächtig. Gegen den blutroten Nachthimmel, oder war es eine Coca-Cola-Reklame, die jemand vergessen hat, anzuschalten? Die Russen waren zuerst auf den Mond und haben ihn rot angemalt. Da kamen die Amis und schrieben einfach „Coca-Cola" darauf.

Mondscheins Zähne waren prächtige Hauer, rasiermesserscharf. Bohrten sich in wissendes, williges Fleisch, denn es erwischt immer nur die, die tief in ihrem Innern EIGENTLICH AUCH SCHARF DRAUF SIND. Prost! Prosit! Ein rotes Prost! Ein rotes rotes rotes blutrotes geil rotes Prost für alle, die das Leben trinken. Beißt du denn nicht dem Leben in den Hals, um es auszusaugen, auf daß es wohl schmecke, die kleinen Momente, die Sahnehäubchen auf dem großen Kackhaufen, den wir Existenz oder sonstwas nennen. Manche sagen dazu Disneyland. Das Telefon klingelte. Immer wenn es einem schlecht geht, entpuppen sich die wahren Freunde.

Mondscheinschwarzundklebrigflappende Schwingen. Freunde: Wölfe, Ratten, Nachvögel, Gewürm, wie er allein, und das war gut so. Ein Saxophon erbrach sich, ein akustisches Spektakel, daß nicht gerade zur Bereicherung des Geschehens beitrug. Das Telefon klingelte. Du hast mir angst gemacht. Both ends burning. Alles hat ein Ende nur die Wurst hat zwei. This ist the end, beautiful friend. Schön wärs, Herr Mondschein als masochistischer Klammeraffe, welch ein Genuß, welch ein Anblick. You’re fucked up ‘round the bend. Masochistischer Tentakelmann, Geilheit als Ausrede auf den Lippen, die lustvoll per Butterflymesser abgeschnitten per Klammeraffen an Ohrläppchen geheftet nicht mehr aussehen wie Lippen, auf denen mal Geilheit war. Zutaten: Milchschokolade, Weizenmehl, pflanzliches Fett gehärtet, Milchzucker, Zucker, fettarmer Kakao, Hefe, Salz, Backtriebmittel Natriumcarbonat, Aroma, Emulgator Lecitin. Das Telefon klingelte. Ich habe heute deinen Brief bekommen.

Herr Mondschein stieß vom Himmel herab, geradewegs hinzu auf ein junges Ding, das sich auf dem Heimweg verirrt hatte. Junge Dame, gekommen bin ich um zu nehmen, zu zerstören. „Edler Fremder, lange schon warte ich auf Euch. Wißt ihr, das Leben kommt mir vor wie eine Sisyphosarbeit. Ich rolle den Stein den Berg hinauf. Ich schwitze und schnaufe und stöhne und leide und tue es dennoch, mir selbst vorgaukelnd: Sinn. Rollen rollen rollen den ollen, den Stein, den Ollen rollen rollen rollen. Und oben? Ja was! Kein Verschnaufen, kein Sich-Freun: hinunter mit dem Ding! Hiiiiiii - achterbahnmäßig in bunte Umlaufbahnen geschossen, Gesicht unter dem Druck des Fahrtwinds zusammengepreßt, Tränen aus wissenden Augen geschleudert, und es muß noch weiter NOCH TIEFER gehen, schwarze Liebe fang mich auf, oder besser noch: laß mich fallen, laß mich fallen, laß mich fallen und es gibt keinen Boden keinen Grund keinen erlösenden PLATSCH es gibt nur einen Neuanfang, und wieder den Stein den Berg rauf, weißt du, was das für eine Scheißarbeit ist, immer nur rollen rollen rollen den Stein den ollen. Das Telefon klingelte. Every step I take takes me further from heaven. Is there a heaven? I’d like to think so.
Es gibt kein Zuhause! Herr Mondschein riß seine Zähne, seine Hauer, die gebleckten, in williges, wissendes Nichtganzmehrjungfrauenfleisch und schmeckte Schmerz den er nur erahnen erträumen konnte und alles in Technicolor und Dolby Stereo. Übrigens traf ich ihn letztens und fragte was macht die Kunst, aber er war zu sehr damit beschäftigt, sein Rauschen zu unterdrücken. Das Telefon klingelte. Du bist der einzige, von dem ich mir vorstellen kann, ein Kind zu kriegen.
Bierbäuchig auf seinem Bett sitzen noch einen Schluck nehmen versuchen den Geist vollkommen zu entleeren. Das Telefon klingelte. Denk’ an damals, da klappte es auch nicht.

Vampirhauer in Jungfrauenfastzuweißhals: wie im Film, aber besser, weil Genuß, Geschmack, Kannibalismus, Ford - wir haben verstanden. Jungfrauenfastzuweißhals: nimm Zahnpasta, das hilft. Melanome! Oh wie schön ist Panama. Hautkrebs, die Jet-Set-Droge und kein Zurück. Das Telefon klingelte. Wenn du jetzt da wärst, würde ich mit dir schlafen.
Entfernungssaltomortale: Herr Mondschein und seine Fledermausflügel (schwarz, verklebt). Vollmond. Schön-Wärs-Gedanken und Hochprozentiges, Tränen an den Tresen genagelt, geliebte Sinnlosigkeit. Bunt ist das Dasein und granatenstark volle Kanne Hoschi. In den blutroten Horizont hinein, gerade so, als wäre es möglich, irgendwo anzukommen. Eine Farce. Ein Farz. Pfffffffttt, schlechter Witz. Mondschein fliegt über eine Landschaft von Menschen, die ein Ironielämpchen brauchen um eine halbwegs geistreiche Bemerkung als solche zu identifizieren. Aber Gitarre spielen. Das Telefon klingelte. Wer weiß, wann du mal wieder hier auftauchst.

Milka macht jetzt Kuchen, den müssen sie versuchen. Da kommt gerade ein Film, den mußt du dir anschauen. Es geht um eine Frau, die sich ein Auge auskratzt, und ihr Macker erstickt sie in der Klapse mit dem Kopfkissen. Wenn ich mir einen Film über mein eigenes Leben angucken will, brauche ich keine zehn Kröten fürs Kino auszugeben. Das Telefon klingelte. Ich will einsam sein. Das ist meine Beischlafplatte, die lege ich immer auf, wenn’s ans Ficken geht. Zu dem Zeitpunkt war die Band schon arg kommerziell geworden. Mit dem Album versuchten sie, an frühere Meisterwerke (Pornography) anzuknüpfen, aber das ging ziemlich daneben. Meine Beischlafplatte. Bei einer klappte das nicht so ganz, die war verkrampft und hatte einen, äh, Vaginismus nennt man das wohl, was ein Streß, wie ein Tresorknacker kommt man sich vor. Bei dir klappte das um einiges besser. Das Telefon klingelte. Die ganze Zeit habe ich gehofft, du würdest noch am Bahnsteig auftauchen.

Herr Mondschein flatterte hoch oben im Karpatenhimmel, hinweg über die Nacht, sein Reich, sein Jagdrevier, todesdurstige sich reckende Jungfrauenhälse. Blut troff ihm vom Mund, rote Geilheit, wo ist der Unterschied zwischen Sex und Tod, zwei Ausdrucksformen der selben Kunst, die in Mondscheins Fangzähnen ihren graziösesten Ausdruck fand; so rot, ach. Jungfrauenhälse, todeswillig, leidenschaftssehnsüchtig schmachtvoll schwärmerisch dahingehauen. Soll ich mir die Kante geben? Das Telefon klingelte. Du bist eine Verpflichtung eingegangen in dem Moment, in dem ich dir mein Vertrauen schenkte. Die Fingernägel von Herrn Mondschein waren viereindrittel Zentimeter lang - er hatte sie seit tausend Jahren nicht geschnitten. Er bohrte sie in einen wissenden, wollenden Jungfrauenrücken und zog tiefe blutige Furchen. Schwarze Geilheit auslösend, das ging nicht langsam, das ging ganz schnell, ratsch! Oh, RATSCH! Wo bist du, wo warst du, quälende Erinnerung, für immer in hoffnungslose Hirnzellen gebrannt, wie hirnverbrannt. In einem kleinen Wirtshaus war noch Licht und der Vampir beschloß, dort einzukehren. Das Telefon klingelte. Hallo hier ist der automatische Anrufbeantworter. Ich bin zur Zeit leider nicht da. Bitte hinterlassen sie nach dem Pfeifton eine Nachricht.

Knarrende Wirtshaustür: einen Jack Daniels mit Eis. Unerreichbare Schönheit: Frau hinter dem Tresen, Achselhaare buschig, wild, betörend, wildeste Phantasien auslösend, einmal in der Hitze der Leidenschaft seine Nase darin vergraben und aufstöhnen vor Wonne. Einen Doppelten? „Am Strand." Und natürlich lief DAS LIED. Was auch sonst, der Qualen nicht genug, immer kam alles auf einmal, und das war gut so. Das war geil. Das Telefon klingelte. Wir wollens mal nicht so teuer machen. Ein Vampir in der Kneipe, Schnapssauger, nicht Blut. Was wohl besser schmeckt? Am besten beides, eine haltlose Phase, ohne Kontrolle, ohne Prinzipien, nur Rasen vor Wollust und nie mehr erinnern was war damals hinausschneidend blutend. Vergessen? Ein Witz. Betäuben? Das Telefon klingelte. Ich habe nicht mit ihm geschlafen, weil ich immer nur an dich denken konnte. Ich glaube, das war O.K.

Einen Johannes Daniels mit Eis bitte! Wie? Nein, keinen Doppelten, kann ich mir nicht mehr leisten. Ist ja so scheißteuer bei euch. (Obwohl sechs Mark für einen Doppelten nun wirklich reasonable war.) Herausgeschnittene Zungen. Herausgerissene Augäpfel (die hängen dann immer so an einem Strang raus). Abgehackte Extremitäten. Zerkotzte Seelenleiber, zerknäult auf dem Betonboden meiner gottverdammten Moralität, sind doch selbst schuld, die Arschlöcher. Das Telefon klingelte. Hast du eine Freundin? Viele schöne Worte, wenig Sinn bzw. Inhalt: ein Blutsauger, der selbst beim Sich-Besaufen eine eher traurige Figur abgibt, gerade traurig genug, um über ihn zu lachen. Das bringt nämlich Kohle. Tresenhängend Zukunft zurücksehnend obwohl wissend, daß damals alles noch beschissener sein wird. Vergangenheit verachtend. Verzagend. Wen nach dem Weg fragend? Chinesische Orakel sagen einem alles und nichts, und man versteht immer erst, wenn alles zu spät ist. Das Telefon klingelte diesmal nicht. Scheiß auf das Telefon.

Mondschein sehnte seine Fledermausflügel (schwarz und klebrig) zurück, doch er hatte sie versetzt. Er war nicht mal ein Künstler. Er war eine Witzfigur, die ihren einzig wahren Besitz für eine Portion wirren Kopf versetzt hatte. Und träumte vom Fliegen. Hoch, hoch hinauf würde es gehen. Der Himmel (nachtschwarz; blutrot) würde aufschreien, neidisch: „Das darfst du nicht!" Nicht kümmernd sich dem Endlosentfernt entgegenräkeln, schnapsnasengetränkt anonym aber trotzdem. Ein Schwanengesang für die Tauben, die als einzige fühlen, was wirklich läuft. Mit Hundertvierpunktsechsertehel hat das nichts zu tun, eher mit sich nach oben Ficken, was nur klappt, wenn man sein Outfit dem Diktat der Mode anpaßt und lächeln kann, wenn man kotzen will. Das Telefon klingelt. Und deswegen soll ich jetzt mit dir schlafen?!?!?!?!?!