José Alejandro Peña elabora un lenguaje preciso, irónico, flexible a todos los modelados de la imaginación con una límpidez y vitalidad inagotables. En este libro, Peña ha sabido construir un mundo idéndico al de los demás, pero invirtiendo la regla del juego, cuestiona, sugiere, impone de manera poética un pensamiento de arbitrariedad donde no hay derroches, asombra el dominio y cabal complemento de su habilidad para convertir el mínimo accidente en una maravilla. Con su libro "Etcétera", José Alejandro Peña entra al mundo de los grandes poetas universales, influido, indudablemente, por E. E. Cummings, Pound, Artaud y Eliot. Angelo Collieri Indiana State University,  revista literaria "FlatBrain" (CerebroPlano), Enero 2001

Primera Edición, 2001	Segunda Edición, 2001

José Alejandro Peña POEMAS ============= MAÑANA, EL PARAISO I ¿Por qué de pronto un sueño entra en la vida? Recuerdo aquellos días de furor de nieve en los que siempre estaba ausente la consciencia. Sucia de melancolía mi camisa y húmeda de horror como las plantas. En la ventana de mi desazón había una mosca prensada con agujas de candor, violencia que se unía al láudano y al gozo. La vida estaba allí, junto al aljibe, volcada como un fósforo al cristal. Mi voz o el eco de una cosa transparente buscó desesperada los imanes de una bella oscilación solar. Lejos, al otro lado de las sombras, había un camino que nadie había empezado, y ese camino era el mío. II El bosque en su bosquejo irreflexivo penetró en las pupilas con su tersa armadura y la lluvia, vestida de soldado,          bajó por la escalera,                 malherida. Pisadas que todavía no llegaban           al extremo de su claridad tornaron mi sonrisa                     en avalancha. ¿Qué había detrás de los espejos sino manchas oscuras absorbiendo y llenando cada                           sitio en el alma? Ah, ...y había un puente allí que sólo yo veía, sostenido en los extremos de la nada. III ¿Qué más puede otorgar la vida al hombre sino un pequeño paraíso de metal que haya de parecerle duradero, si acaso dura el tiempo en las manos del hombre? Si llueve, si se aparta de la tierra el paso firme, si vuelve del origen a su origen esta cosa volcada que es el hombre, si cesa de morir, si dura un día de la eternidad aquí, sobre este suelo amargo que se encoge, ¿no será que mi voz ha germinado? EL ALUCINADO DE AMSTERDAM I don’t know. I don’t care. And it doesn’t make any difference.                                                Jack Kerouac I A veces baja el muelle hasta su grave amplitud que llega al labio y lo eterniza de la voz si es el silencio y de una voraz melancolía de vino y de salitre. Alucina el andar que se retrasa en las vitrinas de una vieja ciudad: Amsterdam Paris Santo Domingo y las bolitas de nieve de mis calcetines que tanto cielo han derribado. II Hombre ¿qué nueva irrealidad repones cuando pierdes el sueño de otras noches? Yo no conozco ni anticipo ni detengo: me basta con tener todo este asombro y estas ruinas III Memoria que se niega a enderezar la flecha de toda la alegría que nos falta perturba tanta ruina y se adjetiva en vano esto salvaje que viene a deshilarte la cabeza IV Huraño permanece en mi sombrero el viejo sol que entierran las palomas pedazo por pedazo hasta que ya no se ven sino pequeñas manchas sobre el suelo rojizo y humillado. V En mi país hay una flor que asusta de tan pálida ¡hosanna! ¡hosanna! LUMBRE CORRIENTE Duermo tan desastrosamente que hasta siento el aire que vosotros disecáis para mi con esmerado disimulo el horizonte cae de bruces en medio de los alaridos desalados       la luna se despedaza en los espejos del alba en la hamaca incendiada que oscila en la pendiente de los equilibrios creados a imagen de la risa y del pánico el arpa se contamina en el rincón de zarpar la selva se reproduce como el asma en el huevo de las gaviotas la lamparilla es un símbolo precioso que nos ayuda a ensartar olvidos inesperados sueño que voy plantando las angustias del prójimo en los patios de las casas de mis amantes desconocidas me despierta la sensación de la queja me mutilan los nervios con verdes espumarajos infinitos y arrojan en cubetas azucaradas mis dientes y mis uñas como insignias mis verdugos se deslizan por la calle Bombay conteniendo el ahogo en sus cristales como se guarda la esperanza del huevo que se exprime o la sed de volver del horror de cada día danzando con una flor de euforia entre los dientes. EL POEMA NO SE ESCRIBE, SE VIVE I El poema que ahora escribo entre bloques vacíos y perennes es una pausa melodiosa y sombría por la que se agranda y duplica todo el cielo II el poema que trato de escribir mientras camino mordido por el látigo de la desesperación invocada no cabe en los cuatro cajones que lo exilian en vano voy puliendo con navajas de cristal cada pedazo roto de la noche... III el poema no se escribe se vive no se lee de modo igual cada vez cada día sin que se pierdan las palabras en el sitio de siempre en lo inverso del tiempo en la memoria IV El poema que escribo sin palabras en mi mente es una lenta percepción de símbolos de cosas que no existen sino en la duración de su trayecto más simple y más sublime. Viví de prisa todo lo que pude todo lo que pude v a s t a m e n t e ¡oh, perdonadme!            (De Mañana, el Paraíso) ========================== Copyright, 2001             Todos los Derechos Reservados por el Autor. Permitida la reproducción de los poemas incluidos con la respectiva autorización nuestra o del autor.- Para más información, contacte al Autor a            [email protected]